Cuando el silencio me ahoga, enciendo la radio y me llegan de un planeta lejano voces que apenas comprendo: ese mundo tiene su tiempo, sus horas, sus leyes, su lenguaje, preocupaciones, diversiones que me son radicalmente extraños.
Simone de Beauvoir.







El amor es esto.

Los cuerpos yacen perfectos, respiran y pulsan interruptores que son música de paladares y dientes. Se observa la escena desde arriba, ella se pregunta despertando a medias, para cuándo él la va a desear apartando los trastos, la lámpara de un manotazo, fundiéndose en el golpe la bombilla, cuándo va a saltar peligrosamente sobre los párpados que reventarán como botones, haciendo que la luz se ensanche en la pupila, una luz de leones y militares apostados en la nuca. Los cuerpos yacen perfectos, ella se remueve como un manojo de hierbas, a veces por las noches, llora en silencio, el silencio es entonces el útero y la presión de la sien no es nada en comparación con la crisálida desde la que se presta a salir, ofrecerlo todo, darlo todo en un abrazo simultáneo, hacia dentro y hacia afuera. Llora preguntándose sobre el sexo y las partículas del orgasmo, de un deseo ciego y con palabras malsonantes, sucia, puta, coño, v o y a v i o l a r t e es así porque te amo y eres mía y date la vuelta que vas a ver las estrellas, y esas estrellas te harán gemir y querrás ya no salir más nunca de este cuarto, y llora imaginándose que sucede y preguntándose cómo hacer para persistir en la vacuidad de la esperanza y la fe.
Los cuerpos yacen perfectos, el de él no se mueve apenas, sólo la respiración y el calor que desprende hacen que uno piense en vida suspendida, y ella recoge las lágrimas en un frasquito metálico, conforma todas las cerraduras, se sobresalta cuando él roza con la mano su cara, abre los ojos y pregunta ¿qué pasa cariño? Ella se rompe en su dulzura y contesta: nada. Pero es casi de día y los pájaros entran en un trance de pitidos, mis pezones son como gomas de borrar, piensa ella y se siente asexuada y maligna, como si un cáncer de orgías la acunara en realidad y desde lejos, una promesa de la que se mantiene alejada, porque el amor es esto, desperezarse y seguir, ocupar la mesa para un café, soñarse de viejo y sin nada.

8 pulsaciones:

Globocautivo dijo...

Safrika, a veces no puedo resistirme: con ciertos poemas necesito dejar testimonio: este es uno de ellos, sí, uno de esos poemas tuyos que te cortan la respiración.
Besos

Ismael Cabezas dijo...

"porque el amor es esto, desperezarse y seguir, ocupar la mesa para un café, soñarse de viejo y sin nada."

Menudo pedazo de final.

Anónimo dijo...

Me gusta el texto, le da a uno por pensar que qué gusto sería fundir todas las bombillas.

safrika señorita dijo...

Es cierto, como reza un banner por ahí que "un blog se alimenta de comentarios" pero también es cierto que yo no me alimento de ellos, aunque me gustan. A este blog entran de media unas 35 personas distintas, desde diferentes lugares de la península y demás, al día. Digo como media porque hay días que hay cincuenta visitas únicas y otros días menos. Normalmente cuando se actualiza la cifra se dispara. Los días "normales" , ya digo, una media de 35 seres humanos se acercan por estas humildes páginas de poesía, digo yo que a leer.
¿Por qué digo todo esto? Porque de repente un día me encuentro a mi misma sorprendida y acojonada con el tema de los comentarios. Supongo que habría de tener un feedback, es decir, esto funcionaría si yo dedicara media hora o más del día a sembrar de commets otros blogs, y digo yo que los autores de esos blogs harían lo propio en éste. Y eso es lo que me gustaría saber, si creen ustedes que la cosa debe funcionar así porque me sorprende, de verdad, pensar que entran esas personas aquí, leen y teniendo la posibilidad (lo que habríamos dado en otros tiempos por esa posibilidad!)de decir algo, bueno o malo de lo que leen... en fin, no lo hagan. Supongo que para eso tengo hoy por hoy el blog, para exponer mi trabajo y establecer un feedback con las personas que vienen por aquí. Empieza a perder el sentido, porque ese feedback apenas existe.

Yo qué sé, me apetecía decirlo. Después está la simple exhibición y el desahogo que para mí supone. Independientemente de todo lo demás.

Gracias a todos lo que pasais por aquí, dejeis comentarios o no, estoy "pidona", echo de menos aquella página de s u z i a y el foro (el exprimidor) que estaba tan activo y en fin... eran otros tiempos de internet, otros tiempos en general... daba ganas de hacer cosas, de seguir haciendo... yo qué sé..

Con karavanazine.blogspot.com pasa lo mismo, y joder, vaya que no hay buenos poemas en esa página!

Será que damos por hecho el poder comunicarnos así. Es lo que toca, y es un asco.

Sara dijo...

Acabo de descubrirte.
Me gusta este texto, así q amenazo con volver.

El accidentado. dijo...

No estoy de acuerdo con que el amor sea eso, aunque suene bien, ¿feed back)
se de la existencia de una línea a través de la cual, discurre el lenguaje. Tú estas al otro lado, es complicado lanzarte algo desde éste. Prepucio rojo, corazón verde. Tu perteneces al mundo de los vivos. Nosotros comentamos.

La pecera muy feliz del Major Tom dijo...

El amor es esto.. a veces.. y es otra cosa, otras.. no creo haber amado nunca de la misma manera.. cada vez es un viaje distinto.
En cuanto a los comentarios.. no te quejes, a mi nadie nunca me deja comentarios.. (tampoco tengo tantas visitas..jaja).

Abrazo

Anónimo dijo...

Cada día estás más guapa, Safrika. Félix V.

Palabras que no nos gustan.

Dicotomía. Realidad. Arritmia. Procesar. Ajenjo. Raquítica. Enclenque. Bótox. Enjundia. Idiosincrasia. Hiperventilar. Colación. Miedo, ansiedad, lexatín, bajón, sola, gorda, siempre, otra. Madrastra, hijastro, mujerzuela, epíteto, bofe, cachicamo, sarro. Reglosa. Hermenéutica, Diacrónico y sincrónico, epocal, epistémico/ca. Padre, Madre, Pescado. Instruir, pollito, anémona, libertinaje, zozobra. Pretension, desproposito,recelo, celos, posesión, cargo, despedidga, grande, dependencia, soledad, menosprecio, descompás, murmullo, barullo, .....ismo. Referente. Hagiografía. Solidario. Válido. Implementar. Proyecto. Orgánico. Felicidad. Zote. Crematístico. Cuchipanda. desilusion, desamor, rutina, hipocresia, maltrato, ansiedad, depresion, vacio, muchedumbre, hambre,























Dime tus palabras odiadas pinchando aquí, voy añadiendo las que me enviais.































































































































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