Trituradora

la belleza no es / un lugar donde van / a parar los cobardes

Antonio Gamoneda.

Que volveremos a pelear, y la sangre escanciada sobre la moqueta

se convertirá en una mancha ridícula como de expediente y que

trataremos de darnos cobijo después el uno al otro, salvajes y apresados.

Chiquillos, digo yo, devorados por la perversidad de los apegos.

Iremos haciendo méritos para vaciar el mar, dejando diáfanos los fondos.

Que alguno de los dos ganará en el ring y habremos de todos modos

perdido ambos, no sé de que sirve el arrojo de arrojarse objetos

ni sé de que sirve el descanso si no se origina en el recreo

de abandonarme a nosotros.

Que cuando estar solo sea de nuevo habitual por

la noche, de la televisión no nos interesarán ni los informativos,

y beber vino será ya una costumbre a solas y a secas, cuando

aumente la inflación y se funden nuevos planetas y enferme por

el plomo en las venas, y apunte a la gente con mi estilográfica,

devolviendo en los portales el whisky y los licores, mientras tú

te tropiezas y caes delante de alguna chica, y no te mueres de

vergüenza,

Sabes, creo que

nos echaremos de menos, lo haremos sin corrección, nos costará

cabellos y encorvarnos, tal vez aislamiento temporal y revocar todas

las leyes

de las sábanas

y el alimento.