Trituradora

Parecía saber más que yo y quise creerle.
Ahora tengo que lidiar con todos estos pedazos
con los trozos que va dejando como limosna.
En realidad me gustaria
ROMPERLO TODO SIN GRACIA, A PURO GOLPE DE MARTILLO
Y sinceramente también me la suda
lo poético de la nada.
Del fracaso, la derrota, la herida.
El pequeño hombrecillo está muerto dentro de mi.
Y no puedo sacar su cadáver a la luz,
no puedo secar su sangre ni borrar su rastro.
Y tú no quieres salvarme, nunca quisiste más que
una muesca un labio ahora
la música se estira como una luna distorsionada.
Mi poesía es basura, el aire que respiro es denso
como maleza
y la habitación sugiere presencias que aún convocadas
se niegan a aparecer.
Déjame que explore al menos.
Déjame que no sienta miedo siempre el mismo miedo.
Haz como que importa, haz como que
sirve de algo.
Todo esto.