Pelucas pelo natural y nuestros ojos relajados sobre la acera
Con veinticuatro mil abismos separando a los demás
Con zapatillas de deporte y adiestramiento para el músculo
Bajo la camisa.
Y
Pelucas
Pelo
Natural
Todos los enfermos de cáncer vienen a esta tienda-
Dice la señora con casquetes polares en las mejillas
Y los detectives privados y tambien algunas
Vedettes
Mientras paseamos por la acera no puedo evitar pensar
En estar muerta y estando asi,
Azul
Que mi cabello siga
Creciendo
Creciendo
¿cuánto tiempo más después de?
Pelucas pelo natural y también nos besamos
Despacio esperando que
En el informativo se salve un depredador
Al borde la extinción que operen con un
Lifting laparoscópico a ese artista y
Que por nuestro
Propio bien
Podamos
Mantener
El tipo
Frente a la polución la
Monarquía los vehículos a motor
Los juegos de cartas
Y sobre todo a
Nuestros propios ojos
Asombrándose
Nunca intermitentes ante
Tanta
Locura
Y
Tanta
Belleza.
Pasamos cerca y yo lo leo y te
Digo
Pelucas pelo natural que bueno para
Un poema
Para uno de los tuyos-
Contestas tú.
Y yo asiento enfilando ahora
Una calle
Más estrecha.
Hace 1 semana
8 pulsaciones:
es muy poco
tiempo
después de la muerte
solo 1-2 días
el pelo sigue a lo suyo
¡qué cosas! ¿eh?
ah!
se me olvidaba
también las uñas
siguen y siguen
(y sin pilas duracell)
Safi, ven a Madrid
anda!
y aviso a Alix
(puedes traerte a tu n....)
qué bonitos, saf, qué hermosos y qué tremendos poemas. besos.v.
que pena no poder haber ido a la cena.
me hubiera gustado verte y hablar.
sigo enganchada, en silencio a tus palabras y emociones.
te leo y releo... una droga. un tormento y un placer.
la hostia, saf
Sr. Jody: A ver si esta vez es verdad, que es usted más escurridizo que la mantequilla. Besos.
Safri: tú sí que sabes repartir la pana. Los tres homenajes te han quedado como tres templos. Templados (valga la redundancia), justos y perfectos.
No hay nada más sincero que la propia muerte.
Su risa me volvía loco,
era más fuerte que cien kilos de la mejor droga.
Reía con la risa de las diosas
que nos hacen olvidar la miseria de las horas
que vivimos sin amar.
Recuerdo su piel,
frágil como el sonido del viento
atravesando una tubería.
Frío puñal de desiertos
sobre rosales plagados de bichos.
Lo que desconocía
es que no hay nada más sincero
que la propia muerte.
Quizá se reía de mí.
Yo, a cambio, me chuté sus miedos.
No hay nada más sincero.
Soy José Manuel Vara, me encanta tu poesía. Me gustaría publicarte algo en el "Atrocity Exhibition Ciberfanzine". Soy compañero de viaje en el Hank Over.
Gracias...
varaneurotika@hotmail.com
Te envío la dirección de un blog francés de unas amigas que se han dedicado a traducirte:
http://tanjaetmonique.blogspot.com/2007/08/safrika.html
espero que te guste.
Saludos.
tu cartílago lunar
suena mejor q mis talones ripio
mi cabeza sonajera barata.
adentro, un picadillo cerebral y guisado
me índica hasta donde puedo seguir,
hasta donde me puedo lavar las manos y que la purulencia se deforme aun mas, nos llene las cuencas de ratas ahítas.
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