Trituradora

(...Oh no love! youre not alone
Youre watching yourself but youre too unfair
You got your head all tangled up but if I could only
Make you care
Oh no love! youre not alone
No matter what or who youve been
No matter when or where youve seen
All the knives seem to lacerate your brain
Ive had my share, Ill help you with the pain
Youre not alone...)




No podría escribir ni una sola línea
Que no hablara de ti, de ciertas expresiones que utilizabas
Cuando estabas a buenas.
No puedo escribir, de hecho, ni una sola línea
Porque no quiero hablar de ti.
No quiero mirar a mi madre a los ojos porque temo caer en cierto abismo rosado,
No he llorado más de diez lágrimas seguidas.
No he querido llorar más de tres.
No sé si consigo apartar lo que me hiere de manera eficaz
O por el contrario estoy escondiéndolo apresuradamente para darle tiempo
A hacerme daño.
No sé quien soy, ni si he venido aquí para algo.
Afronto esto con entereza y cierta sabiduría, ya saben
(la vida es así, nunca se sabe lo que puede pasar, se veía venir)
Afronto esto pesadamente, con los párpados cansados
Con la indolencia de los salvajes, de los que han perdido la orientación
De los que pujan por adherirse a otro rumbo, fracasando estrepitosamente.
El muchacho de los ojos sinceros me mira y me sonríe
Acaricia mi cara dice cosas hermosas me comprende porque tiene un lado igual
Nos miramos el uno al otro como en un espejo, desde el primer día.
No podría escribir una sola línea decente que no hablara de ti, qué fuiste
Cuándo, cómo, por qué.
Pero no quiero, no quiero escribir nada. Y tampoco hablar.
Sencillamente me gustaría desvanecerme y continuar mañana como si
Nada hubiera pasado. Manteniendo esto a raya
Como una profesional del medio trágico.
Todavía no puedo escribir esa frase que diría lo que él hizo
Así crudamente aunque la tengo ahí en las puntas de los dedos.
No puedo escribir poemas porque los poemas dirían la verdad me limito a soltar
Estas frases inconexas que pretenden desembarazarme de algo.
Estas cosas pasan a mi alrededor, se relacionan conmigo.
Nada es lo que parece, a los demás nunca les parece nada.
¿acaso creen ustedes que disfruto de escribir basura?
Estoy harta de volcarme, de volcarme, de volcarme.
No quiero escribir más mierda de poesía
La poesía es para mi como un refugio maligno donde guardar
Las pequeñas venas en las que engorda el veneno
El miedo.
¿Podemos estar bien?
Escribo por no morirme, a veces es algo, no sé
Como lanzar al vacío piedras pequeñas.
Como esquivar el pelotazo casualmente.
Como esquilar a una oveja y quemar la lana.
Saltar hacia un interrogante sin saber cual es la pregunta.
Lenguaje de signos.
Intento no pensar en ese momento preciso.
En que decidiste hacer eso.
Que no voy a nombrar.