Trituradora

Todo empieza con la tristeza. Te vas hundiendo cada vez más en un mundo gris solitario. Caes en el blanco y negro con estados de blanco nuclear, negro absurdo. Las calles son duras como el pasillo de un hospital sino sabes donde ir. Solo al entrar en uno de esos centros comerciales lo entiendes todo. Esas cajitas de millones de colorines, con sus esculpidas letras digitales en los frontis de las cajas. Luces blancas que te dicen que tu eres el centro de atención pero que te des prisa.
Entonces la depresión se detiene.
Olvidas la calle y comprendes rápidamente que tu futuro ha sido creado por miles de millones de consumidores afectados por las mas extrañas enfermedades mentales.
Que tu futuro es eso, tu presente es eso. Ser un consumidor. Un patán organizado. Un eficiente comprador. Eres una creación sin la intervención divina. Trabajo, trabajo, trabajo. Un trabajador puntual. O un delincuente modelo. Cajeras envidiosas. Muertas por irse de vacaciones te miran mal. Gente en estrafalarias circunstacias no va a la playa. Memos sin sentido hacen algo y ni existes. Solo te odias si no eres listo.
Gritas un poco. Armas algo de escándalo en la verdulería. Miras de reojo. Hablas entredientes.
Con esa sensación de no paz. De no odio. De nada.
Pero a mi no me pasa. Sólo voy allí, entro a toda velocidad. Salgo rápido. Con una sobrexposición a la luz blanca de los tubos. Y tengo la impresión, la alucinación de que me parezco tanto a los demás que podría llevarme la compra del otro tipo.
Pasarme por él en el trabajo. Follarme el coño de su mujer. Coger su coche...
Y lo peor, escuchar sus discos de los Pecos.
Una angustia de dificil explicación me invade. Todos la vomitan a la cara.
No soy nadie.


de www.pezrojo.blogspot.com