Trituradora

Esto es lo que hago con los nuditos, ducha y paja dice un amigo desde el chat

El hambre de las cosas simples, la música en francés, recogerse con la suave lluvia.

No es dorado nuestro amor y sin embargo, tenemos perro y clarinetes, jueves aterrados

Desastres de pechos y oxígeno. Desconcierta el suave murmullo de las pastillitas

Y los diminutivos son para mi como souvenirs y morir como una dulce dama entre flores. En qué te fijas, el corazón es un bulto extraño, la delicada nuez del hombre se abrasa, no haremos más que morir, cada día se presenta como un túnel, montañas, esgrima, recordatorios en agendas varias.

No quieres escribir nada, sólo que la sangre corriera -un estandarte perfecto sobre esta sábana- ¡Ay! si los leones te visitan en primavera.

Cortéjalo, todas esas películas antiguas harán sus delicias, recuerdo cómo firmabas mis cajitas de medicamentos, Bonnie and Clyde. El imperio vasto del estómago, rubio y melancólico, con bebés en la fotografía. Todo lo que soy es este pecho arrebujado y apretado, hundido sobre la hierba,  así como se vienen abajo los grandes castillos, en contiendas graves como la misma muerte.