Trituradora

La naturaleza
de las cosas rondándome como rondan los muertos las casas viejas,
hay
en nosotros un pie que tropieza y un derrape
que termina
en accidente.

Todo lo nuestro muere en la palabra que bella y afilada, va escapando del
gruñido o de la cama,
nuestros ojos se visten
como señoritas enfermas y un
luto parecido al de una abuela
inunda el ropero y más cosas
que
para qué
nombrar.


Todo lo nuestro y los alfileres que sostienen la cuadratura, con
poca cosa
libros

la dureza del diamante no es nada
comparado conmigo ahora que visto estas ropas que no dependen de nadie.

impregnarse de lodo y más lodo las solapas y las
corbatas nuevas. Todo lo nuestro amor mío
se convierte en desfiladeros
y bandazos y estos viajes
programados
en la fealdad
y la vertiente desafiante de la pereza.

Mañana seré otra, ya lo verás, otra.