Autolesión.

Hoy pensaba, con las yemas sangrando que era
lunes. La ceniza y la violeta piel de las ojeras,
y otra cosa:
las motas blancas de pintura salpicando mi
camiseta preferida, ya insalvable.

Pretendo estar a la altura y que su familia no me
odie y que no todo el mundo me odie y quisiera
ser delgada y bajita y tener una carrera
universitaria y predicar mi verdad y que
fuera verdad y salpicar con risas la ensalada y
despertar guiñándole un ojo con las tetas
bien puestas que quisiera estar
haciéndomelo siempre.

Pero por dios a quién pretendo engañar.

Hoy ni siquiera me he duchado.
Miedo y asco en el tercer piso.