Cuando el silencio me ahoga, enciendo la radio y me llegan de un planeta lejano voces que apenas comprendo: ese mundo tiene su tiempo, sus horas, sus leyes, su lenguaje, preocupaciones, diversiones que me son radicalmente extraños.
Simone de Beauvoir.







Me pregunto

Me pregunto si estaré aquí para verlo, el raíl desconocido,

un metro en la pupila, vagones llenos de gente, ya no te

echo de menos pero a veces cierro el círculo con débiles

pegamentos, subo la escalera haciendo más extrema la

genuflexión, me regodeo con el santo de la puerta, me

pregunto si

estaré

aquí para verlo,



la calle estrechándose como un culo ciego

las caídas con poca suerte de los hijos pendulantes,

la perra que no me reconoce, y que no tiene orejas,

la cabeza pequeña y el cuerpo

enorme y mórbido,

galopando en Los Viveros.



Hay cosas que no pueden olvidarse,

la sangre caliente

es una

de ellas,

cuando la has tocado en una bolsa interna,

cuando se queda dentro del cuerpo en un bulto blando y que

te vuelve prensil, y la gente
- pobre gente-
va muriendo- sacos de arena reventando en chispazos de puntos-

... (puntos)



Me pregunto si estaré aquí para verlo, tus cincuenta años

los míos, la casa en las afueras (yo de invitada) de los

mejores amigos - las moléculas

reptando hacia nosotros con sus fusiones y sus cabecitas-



Pensar en lo que

escribo

- cada vez más molesto-

hacia dentro tengo unos pies enormes que bordean

la playa y que saltan tontamente torpemente, sobre

las

olas

crispadas -su carne-
pequeños

michelines rebozados en arenilla, las disculpas

por la casi muerte

el aire paralelo que

me juntó para luego esparcirme.



Me pregunto si estaré aquí para verlo, los trocitos de los picos de los

pájaros que no emigran, la calavera de un familiar, la guerra,

la prisión, el exilio, la opulencia, la mediocridad, el oscar, la alfombra

roja, el auxilio.

Poema de cuna.

Esta pequeña muerte de ojos y guantes, necesitaba guantes para sobrevivir en Delhi, y una mascarilla
y recuerdos del hogar y de las lamparas encendidas, de nuestras cajitas y libros.

De las perchas.

Por los huecos de mis manos de líneas planas - un futuro aterrador- se escapan las cosas importantes:
la trascendencia del cabello,
Arturo convertido en aire, por mi boca hacia afuera- debió escaparse hace tanto- dicen los familiares.

Soy maldad y humo, soy iglesias y terrazas y

voy por ahí con símbolos y estatuillas falsas,
me acomodo en los bancos de madera, el cine de un funeral, voy por ahí con
kilos
y kilómetros de tiza.

Mientras creo que es primavera, voy hasta el fondo -pobre materia gris-
allí está Jose Vicente muerto de asco, y Joan ya no está - nunca estuvo, algo que comprendí
en Oriente -
Es como si hubieran estirado de mi pelo hasta hartarse
los muertos y los pequeños hijos que nunca he tenido.

El verano pasó y el otoño se ajustó, parece mentira que no esté
otra vez
sola.
Como me corresponde.

+ este poema lo escribí el 12 de septiembre de 2009, lo he recuperado hoy con cambios y correcciones.

Palabras que no nos gustan.

Dicotomía. Realidad. Arritmia. Procesar. Ajenjo. Raquítica. Enclenque. Bótox. Enjundia. Idiosincrasia. Hiperventilar. Colación. Miedo, ansiedad, lexatín, bajón, sola, gorda, siempre, otra. Madrastra, hijastro, mujerzuela, epíteto, bofe, cachicamo, sarro. Reglosa. Hermenéutica, Diacrónico y sincrónico, epocal, epistémico/ca. Padre, Madre, Pescado. Instruir, pollito, anémona, libertinaje, zozobra. Pretension, desproposito,recelo, celos, posesión, cargo, despedidga, grande, dependencia, soledad, menosprecio, descompás, murmullo, barullo, .....ismo. Referente. Hagiografía. Solidario. Válido. Implementar. Proyecto. Orgánico. Felicidad. Zote. Crematístico. Cuchipanda. desilusion, desamor, rutina, hipocresia, maltrato, ansiedad, depresion, vacio, muchedumbre, hambre,























Dime tus palabras odiadas pinchando aquí, voy añadiendo las que me enviais.































































































































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